A Moça Com a Arma na Mão

UMA FÁBULA

Sobre a sensação da Culpa, mecanismos de defesa do ego: negação, racionalização, e fantasia. et al.

*Inspirado no conto A Roupa Nova do Rei, 
(por Hans Christian Andersen), sobre uma suposta roupa invisível de um rei, que só seria vista pelos mais inteligentes, mas na verdade verdadeira verdadeiramente; não existia.

A MOÇA COM A ARMA NA MÃO

Com a arma apontada para minha cabeça, ela me pergunta mais uma vez se o rei está vestido. Eu imploro e juro à ela que o rei está de fato pelado, correndo pelo palácio, tentando catar borboletas. Ela se irrita ainda mais, e jura que eu estou mentindo. Aponto para as roupas verdadeiras dele espalhadas pelos pisos vermelho brilhante do vasto saguão. O jester da corte, de chapéu de três pontas, azul, vermelho, e amarelo, amedrontado, numa tentativa frustrada de acabar com aquela tensão, pega uma vestimenta do rei e sacode sobre sua cabeça mostrando para a moça com a arma na mão, que o rei estava realmente despido. Mas, irredutível, ela aponta a arma ainda mais para minha cabeça, e ameaça explodir meu cérebro em farelos, se eu não admitisse que o rei estava de fato vestido. 
   
Eu imploro mais uma vez, sob a mira da moça com a arma, gritando e olhando diretamente nos seus olhos que o rei estava nu, enquanto o próprio rei ainda saltitava com as mãos para o alto ainda tentando capturar borboletas. Com um olhar abstrato e furioso, e convencida de sua certeza, a moça atira duas vezes no meio da minha cara, porra! Os dois tiros entram pelo meus olhos e saem em rombos diferentes nas costas da minha cabeça, esparramando pedacinhos de cérebro e sangue pelo piso já vermelho, e agora um pouco negro. Eu olho diretamente para os farelos de cérebros no chão e tento pegá-los com a mão, mas sua textura gelatinosa se desfaz entre meus dedos. Volto meus olhos com raiva e desgosto para aquela moça com a arma na mão, que ja foi minha amada algumas horas mais cedo. Ela grita e esbraveja dizendo que a culpa foi minha, e se ao menos eu tivesse admitido que a porra do rei estava vestido...

O jester e outros discípulos do rei olham para ela com olhar de preocupação e medo, rezando para que a moça com a arma não os fizesse a mesma pergunta. Eu dou um basta na situação, viro de costas, com raiva no olhar, apontando os dois canos, agora nas costas da minha cabeça, para os olhos raivosos dela, e começo a andar. Paro e abaixo para recolher os pedaços do meu cérebro que eu consigo segurar com as mãos em forma de concha. Continuo a andar ignorando os xingamentos e o devaneios da moça, que já foi minha amada alguns minutos mais cedo. Meu coração pensava em interná-la em um hospital psiquiátrico, mas meu cérebro era só raiva despedaçada! E continuei.

A moça com a arma na mão, então se sente rejeitada e me acusa de desprezá-la, e de ser arrogante com ela, e insensível à sua dor. Dispara ainda mais tiros de ofenças e xingamentos, que são respondidos à altura por mim, e pelas migalhas de cérebros indignados em minha mão, e pelos buracos de tiros enfeitando as costas da minha cabeça, enquanto meu coração observa. Indignada, a moça com a arma, que já foi minha amada alguns segundos mais cedo, atira mais três balaços pelas minhas costas, que me atingem de raspão no braço e na coluna. Eu continuo andando, mas paro, e olho para trás em um determinado momento, chegando na porta de saída. A moça me pergunta se eu não vou voltar para conversar com ela sobre o que havia acontecido. Meu coração olha para cima e me pede pacientemente para ficar mais um pouco, mas os farelos do meu cérebros revoltados e esmigahados em minha mão, escorrendo por entre meus dedos, se recusam, e ameaçam uma rebelião generalizada, caso eu volte.

Eu respeito meu cérebro, o que deixa uma moça com uma arma na mão, quem eu já não sabia ao certo quem era, ainda mais irritada pela minha insolência. Ela continua me atacando, com ainda mais raiva e desgosto, atirando devaneios pelas minhas costas, mas suas palavras já não são mais distinguíveis. Parece um idioma que eu não conheço ao certo. Seu rosto já não é mais o mesmo, sua pele vai enrijecendo, e distorcendo conforme eu saio para o lado de fora daquele saguão fechado, e adentro o jardim. Na saída vejo alguns discípulos ajudando o rei saltitante a se vestir de novo. Pego o caminho ao lado e continuo andando. Quando olho para trás vejo uma masmorra com uma mulher velha, de cara rígida e fria, com as duas mãos na cabeça sacudindo seus cabelos negros ressequido, de um lado para o outro, olhando para o chão, e jurando que um dia existiu um rei, em algum lugar, que andava vestido, e não catava borboletas. Eu não soube dizer ao certo do que ela se referia.

Imaginei que talvez tivesse sido alguma história de um amor que se perdeu, e se trancou em uma masmorra, desolado. Meu cérebro me agradeceu, orgulhoso, por alguma coisa que não me lembro, se acomodando de volta em meu crânio espaçoso.
E meu coração nunca mais se atreveu a tomar as rédeas da situação, de novo.

Moral da história: AS BORBOLETAS REALMENTE EXISTIAM?







fABiO cAMarOU


.

O Barulho do Mar e o Silêncio

Lá fora o barulho do mar,
Aqui dentro o silêncio.

O silêncio que vem de dentro, retumbante, revolto, eloquente.
O silêncio destorcido.

O silêncio que é o vazio, o sem, o ímpar; a falta. 
O ímpeto.
O silêncio que é a falta até da saudade. 
A insignificância...  o que não me acompanha.
A falta de propósito, falta de amor, de ódio, de esperança. 
O sempre sem sentido.
O ópio.

O silêncio que é bom e mau ao mesmo tempo.
E nenhum dos dois, pois eles só existem no silêncio.
O silêncio que é eterno, e efêmero, e sem tempo.
O silêncio reconfortante de deus. 
Que não existe.
A falta,
A morte.

O silêncio de tudo aquilo que só existe em mim.
E TUDO só existe em mim.
De todos os livros que eu não li, de todas as bocas que não beijei.
E do que há de vir.
Em mim.

Que fala o que quer, mas cala.
O silêncio que berra calado. 
Que fala o que quer calado.
E corrói. 
O silêncio calado, ensurdecedor, 
Que corrói.

O silêncio, por versos, que declama moralidades e éticas eloquentes,
É o mesmo silêncio; perverso. Eloquente. 
Que remói.

O silêncio que berra brados de fúria descontrolados.
Que range, que quebra, que chia.
Que trinca.
Reclama, declama, 
E recita.

O silêncio da minha infância de capa de herói,
E espada de enfeite na mão.
Do peão.
Do machucado.

O silêncio dos meus pais, abandonados no cemitério da minha alma.
Dos meus amigos, fantasmas, perambulando por bares,
Dos copos de whiskey e das taças de vinho-tinto,
Que inundam minha alma, e transbordam meu corpo.
O silêncio dos brindes estridentes.
Sem voz.
Sem vez.

O silêncio brilhante e invisível do meu amor.
Tão presente e tão pensante como o silêncio das ondas do mar,
Batendo prazerosas na areia,
Ouvinte do meu quarto de hotel.

O silêncio uivante dos lobos solitários na noite escura, fria, e pesarosa. 
O silêncio gritante do arrependimento ecoando em todos os cantos da minha alma.

O silêncio em todos os cantos da minha alma,
Mirados ao céu.
Em todas as lágrimas que caem ao chão,
Sujo,
Pela humanidade.

Aqui dentro, o silêncio;
O silêncio do mundo, de todas as coisas, de todas as casas.
Em todas as asas que me tiram do tom.
Aqui dentro o silêncio dos sentimentos, de todos os males, da bondade.
O silêncio da bondade.
Aqui dentro o silêncio do campo, o silêncio do rio, dos riachos, e das cachoeiras,
O silêncio do tempo,
Das brisas, do inverno, das ribanceiras,
O silêncio do vento.
Do mistério.
Aqui dentro, o silêncio preciso.


Lá fora o barulho do mar...
Apenas o barulho distorcido do mar.








FaBiO CâMARa

Um Café Expresso

Acabei o jantar e fiquei escutando aquela musiquinha agradável do restaurante. O restaurante é bonito e amplo; bem quadrado e preto e branco, com apenas algumas curvas tortas e esporádicas para dar estilo. Imaginei o salão de festas do Titanic (antes do naufrágio é claro); com todas aquelas cristaleiras esbeltas, e aqueles músicos de terno preto tocando violino. Dei o último gole no guaraná zero que eu estava bebendo. Senti um frescor divertido no meu lábio superior ao encostar num pedaço de gelo que ainda estava no copo do guaraná. Reclinei na cadeira, bem confortável, por sinal, e coloquei as duas mãos na nuca para relaxar. Pensei em tomar um cafezinho. O cantor de terno preto começou a tocar aquela música que eu gosto; "lá, laiá, laiá..."

Pedi um café expresso. Adoro essa música! O café veio logo em seguida, em uma xícara pequenina, com flores verdes claras estampadas, tipo de rainha inglesa. Veio com uma bala de banana na borda, um sachê de açúcar branco escrito: açúcar/sugar; e um sachê menorzinho de adoçante escrito: adoçante/sweetener. Decidi adoçar com açúcar hoje; chega de tentar emagrecer, hoje pode, só por hoje. Abro o sachê de açúcar branco rasgando o papel no canto, e começo a salpicar por toda a superfície do café. Cubro toda a superfície com os pequenos cristais de açúcar. Os cristais se lançam na espuma do expresso com vontade, e se mesclam com o café marrom, que muda de cor para um tom mais turvo ao se tocarem. Gostei de ver aquela metamorfose alcaloide. Imaginei que os cristais de açúcar fossem pessoinhas se afogando em um mar de lama, agitado com cafeina. Pensei em escrever um livro sobre isso. Pensei até em escrever essas exatas palavras. Como seria se afogar em cafeína? Me indaguei. Tentei pensar num título para o livro por alguns instantes, mas nada me veio à cabeça. Só consegui pensar em pescadores de marlins, não sei porquê. Salpico o açúcar com mais rispidez, e alguns cristais caem fora da xícara pequena, se espalhando sobre a mesa ao redor do copo (a mesa também é marrom, uhmm... interessante). É encantador ver os cristais de açúcar espalhados sobre a mesa ao redor do copo; devia ter uns 40 cristais brilhantes. Podiam ser os sobreviventes do naufrágio, quem sabe... pensei subitamente como um lampejo. Mas na verdade, eles pareciam diamantes esperando para ser descobertos em uma ilha deserta (diamantes numa ilha?). Enfim...

Espalho o restinho do açúcar ainda mais sobre a mesa ao redor do copo, só pra vê-los todos espalhados desordenados. Agora devem ter uns 80 ou 95 diamantes. Caóticos.  É fascinante. O cantor canta aquela parte da música do "lá, laiá, laiaá..." de novo, e eu canto com ele em voz alta. Ele me lembra um judeu gordo, tocando piano, num restaurante nazista. Os nazistas recrutavam os judeus talentosos para distração naquela época. Ou um negro cantador de blues na escravidão. Mas ele era branco, então não podia ser isso... Pensei no café. Levei o copinho delicado até a boca, segurando com dois dedinhos, parecendo uma dondoca francesa em um castelo de vidro. "lá, laiá, laiaaá..." Os cristais de açúcar, ou diamantes, deixaram um círculo de vazio no meio onde a xícara estava. Um círculo perfeito e redondo. Pensei em trigonometria; seno, cosseno, e tangente, enquanto levantava o café. Os círculos perfeitos só podem ser feitos com triângulos pequenos, cada vez menores, progressivamente. Na verdade, cada curva é uma reta invisível, e indivisível. Pensei em pedir uma caneta e uma régua ao garçom para desenhar um círculo perfeito no guardanapo. O cantor muda de música de repente. Começa aquela: 

"Chega de saudade,
  A realidade é que sem ela não há paz,
  Não há beleza...."

O café está amargo demais. Abro o adoçante, e deixo os pedaços de papel sobre a mesa ao redor do copo. Coloco o conteúdo inteiro do sachê dentro do copo. Mexo. Bebo. Agora está doce demais! E a música continua: 

"...mas se ela voltar, se ela voltar, que coisa linda, que coisa louca..." 

Bebo o café expresso num gole só. Sinto-me queimar o lábio superior. O açúcar na mesa está me incomodando profundamente. Parece sujo. Bagunçado. Espano com um pano para limpar. O suor do café fica na mesa e faz um estrago ainda maior; molhando ainda mais o molhado do café. Não consigo secar direito, mesmo com força. Muita força. Confesso. Cato os pedaços de papel do açúcar e do adoçante que agora me incomodam profundamente. Irritante como quando o volume da TV cai no número 17! Pois é. O 7 está a três casas do 10, e a duas casas do 5. E 3 mais 2 é igual a 5, que não são 7! Sendo que 1 mais 7 é igual a 8, e 7 menos 1 é igual a 6, que é 86, e não faz sentido com o 17! De forma alguma! Não alcanço. Amasso e jogo na xícara vazia os pedaços. Mas eles não pertencem ali... na xícara vazia do café expresso... é estranho; invulgar... O lugar deles é no lixo... longe dali... me importuna. O gelo do copo do guaraná já derreteu... Bebo a água do gelo do copo do guaraná num gole só... E levanto daquela mesa esquisita... 

                 O judeu continua cantando aquela música:
                       "...que não sai de mim, não sai de mim, não sai."







Fábios Morgados

O Meu País

O meu país é azul e branco
do homem branco de sangue azul
Que vem de terno
Que vende tudo!

O meu país é azul e branco
Vende-se o verde e o amarelo!
Vende-se a esperança desbotada
Vende-se a mata cor de sangue
A juventude transviada
Vende-se e mata!

O meu país é azul e branco
Voa-se alto no céu da pátria
ó pássaro azul da liberdade!
Em teu formoso céu risonho e impune
Rouba-se meus raios fúlgidos
Compra-se desigualdade!

O meu país é azul e branco
O resto é preto, o resto é pouco!
Foda-se o negro sem berço esplêndido
Foda-se os versos de Pernambuco
Foda-se as almas às margens plácidas
Vende-se a honra, vende-se a calma!

O meu país é azul $ branco!
O verde-louro desta flâmula
- Envelhecida - 
É da cor que engana
Ó pátria Amada - Manipulada -
Despercebida...





Fabio Câmara

A frieza de nossas almas esconde um rio vermelho

Que transcorre latente em nossas veias

Prestes a transbordar! 

Fabio M. Câmara

Contratempo

Portanto, o tempo passa.
Por tanto tempo passa o tempo

Passa tanto pensamento...

Passa o vento e a vida passa
Passa a dança e a sorte passa
Passageira, passa a Morte

Passo em falso, passo lento!

Passo a passo reinvento
Por não passar de contratempo
Passo o tempo

Passo o Tempo.

Em algum lugar dentro do tempo

Onde o mar encontra o vento

Num canto tranquilo do Pacífico

Existe uma surfista indígena 

De cabelo emaranhado


Ela brinca com as mãos na areia 

De pele áurea e alma livre

Dança com os pês na água

Cria asas e não raízes


Com seus olhos cor de música 

Pinta a vida como um poeta

Carrega impressa na cintura

Uma nota pura que permanece


Sem saber se é cor ardente 

Ou se é cinza que não se aquece

Sem saber se é estrela eterna 

Ou vida efêmera que envelhece


Em cada canto vê melodia

Essa moça leve que passa e fica

Em três lugares ao mesmo tempo

no peito, na pele, e no pensamento


Me serve a cada manhã do dia 

Na boca, um sabor sem fim,

Com conta gotas de poesia

Um perfume doce como Jasmim







Fabio Câmara

Lobos e Loucos

"Alguns nunca enlouquecem, que vida de merda eles devem levar."  --Bukowski


Sério???? Vai saber né... Será que não deve ser bom ser são? Eu que não sei... Mas queria saber. Não quero parecer aquilo que eu não quero ser, não quero viver aquela antiga farsa do "eu não queria mesmo..."  Mecanismos de defesa... que beleza... Eles nos cegam de dentro para fora.
Somos lobos e loucos. Cegos e perdidos na escuridão.

Talvez se todos fossemos sãos, poderíamos viver uma vida coerente e prazerosa. Talvez concordaríamos todos em algumas coisas. Pelo menos em algumas coisas... por favor. Todos! Talvez a beleza fosse relativa e não o perdão. Talvez a esperteza fosse relativa e não o amor.
Talvez se fossemos cegos, então, de fora para dentro, poderíamos ver a cor da perfeição, mesmo sem a visão.

Mas como não enlouquecer? com tanta hipocrisia ao nosso redor; tanto nonsence sem sentido disfarçado de verdade, tanta banalidade; princípios escondidos e mal fundados politicamente, moralmente, religiosamente, e basicamente estamos perdidos: socialismos, capitalismos, democracias, ideologias, i-phones 3, 4, 5, Ss, Cs, Google Glasses, SSs, manifesteiros, rolezeiros, Nazis, Iraquis, Américas cretinas/heróicas, Israel, Palestinas! Sem falar em Russia e China! Tem uma hora que cansa.. .
Menos morfinas, e mais Tan-ge-ri-nas!
Menos brinquedos, e mais crianças!

Menos guerras, menos crenças!
A cruz de ópio que o povo carrega com ódio. A heroína da razão!
Pregando amor e compaixão, e roubando um milhão.
Pregando perdão, e queimando "bandido". Ignorando o primeiro dos mandamentos: não matarás!
Quem estará por trás disso tudo? Satanás? Não sei! É muito para minha imaginação!

Eu vejo tanta gente querendo o bem, tanta gente pedindo por um mundo melhor, mas nada melhorando, nada acontecendo. Eu vejo muita rebeldia com causa própria. Rebeldia egoísta.
É inteligível hoje em dia querer o bem coletivo, mesmo que isso lhe faça mal. Altruísmo já saiu do Aurelho, já caducou, e já morreu de velho!

O coletivo que é incoerente. Individualmente somos sãos, mas o mundo é doente. Individualmente somos perfeitos, mas não nascemos para coexistir. Individualmente, não temos defeito, pois somos únicos. Somos cada! Como ser errado, sendo único, sendo tudo? Impossível. Somos perfeitos sozinhos. Até mesmo os lobos maus, o assassino cruel, mortal, podre e vil. Todos. Individualmente é perfeito. não 'são', é! é exatamente o que é. Sem comparação. Não existe diferença entre cães e lobos quando todos são lobos, assim como não existe diferença entre sãos e loucos, quando todos não são.
Cada ser único é perfeito, pois não existe parâmetro para comparação. Agora o coletivo não.
O coletivo é louco!

A partir do momento que  duas pessoas existem co-existindo, os problemas incidem. Invés de perfeito, eles passam a ser relativos.

Não existe nem uma coisa sequer que nós todos conseguimos concordar. Parecemos baratas tontas correndo cada uma para o seu próprio lugar. Não temos sequer nem 1 ponto de congruência. Tudo é relativo. Ninguém concorda em tudo. Não existe nada que una todas as pessoas... dane-se amor, dane-se paz, dane-se igualdade, dane-se melhor condições de vida para todos, dane-se Deus... Tudo é relativo. Desafio-te a encontrar alguma coisa em que todos concordem. Não há! Até mesmo quando algo é bom para TODAS as pessoas, nem todos concordam, pois até mesmo "melhor" é relativo, ou até mesmo "todos" é relativo.

Eu quero absoluto! Quero me embriagar de absoluto até ficar são! O individuo é absoluto! O coletivo não.

Como especie, estamos perdidos. Somos uma especie perdida.
Uma especie de lobos loucos, de antolhos.
Ninguém concorda em nada. Não vale a pena pensar. Não vale a pena lutar. Não vale a pena mudar. O mundo está sem sentido, (coletivo!) sem direção. Não temos regras, ou Absolutos.
Ninguém concorda. Nem com a Razão.

Então responda-me, bom Deus, criador do céu e da Terra, dos dinossauros e da grande explosão: se queres que creia em ti cegamente, de dentro para fora, por que então, meu Deus, me deste 'Razão'?
Por que não me criaste já embriagado. Por que me fizeste homem e não lobo?
Me deste opções, mas não me deste Escolha.



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Eu realmente gostaria de acreditar que algum dia iremos todos andar em uma mesma direção, que pelo menos iremos concordar em alguns aspectos, como especie. Eu gostaria de acreditar que existe algo nos seres humanos que nos una; ago absoluto e individual, algo para o que possamos recorrer quando precisássemos, algo igual em cada um de nós, algo que nos fizesse deixar nossas diferenças de lado, e que nos fizesse pensar, "pera ai, isso é mais importante. Vamos lá, todos juntos." Talvez esse link exista. Talvez apenas ainda não o encontramos dentro de todos nós. Talvez não encontramos porque talvez ainda não exista uma coisa que atinja a todos nós, coletivamente. Talvés apenas falte ativar esse link. Talvez uma peste que atingisse todos nós. Um vírus. Uma praga. Mesmo assim, acho que nem todos nós iriamos aderir à causa. Aposto que vão ter pessoas tentando se beneficiar da situação; querendo ganhar dinheiro, ou algo assim. Fico imaginando que talvez um ataque alienígena pudesse ajudar a despertar esse sentimento. Algo que colocasse em risco a nossa sobrevivência; a sobrevivência de toda a humanidade. Será que só assim iriamos nos unir? Será que TODOS se uniriam? Será que só assim conseguiríamos andar todos em uma mesma direção? Será que guerra é a única coisa que nos une? Será que destruição é o que temos em comum? Será que é só isso? Ou será que haveria gente se juntando aos aliens, se fosse dada a oportunidade? Será que trairíamos a nossa própria especie? Infelizmente, eu acho que sim. Acho que como especie, estamos loucos. Como especies somos lobos solitários. Estamos doentes de uma doença sem cura. Infelizmente, acho que melhor que temos a fazer é continuar a vasculhar calmamente, como mendigos velhos que aprenderam a controlar a fome, por migalhas de felicidade, entre os lixões podres desse mundo louco.

Quando Apago a Luz

Quando bato a porta
é quando estou mais em flamas.
Quando deito à cama
é quando mais preciso.
Quando apago a luz
é quando estou mais aceso.
Quando fecho os olhos
é quando mais respiro.
Quando durmo
é quando morro.
Quando sonho
é quando vivo.





Fabio Morgado Câmara

Só quem vê

-Só quem é, vê.

-Só quem é o quê, mané?
Poeta?!

-Não José.
Poeira.






Em homenagem ao grande Mané:
Poeta de Barros.

"O meu quintal é maior que o mundo."


Fabio Morgado Camara

Somos Meros

Somos meros animais enjaulados
Sem saber onde fomos capturados
Somos meros, animais enclausurados
Sem Saber
Como fomos encontrados
ou por quê








Fabio M. Camara